Basura

Estas páginas me observan y quieren juzgarme. 

¿Por qué cuestionan la utilidad de la poesía?

 Quieren escuchar lo que tengo para decir porque mirándome me desnudan.

 Quieren saber por qué lastimo la superficie con palabras malditas.

 Me preguntan por qué y hay tanto por decir, pero no sé qué.

 Tal vez sea que sólo el lápiz libera las letras que viven en el puño ensangrentado, así como sólo el pincel libera la rabia verde del que pinta un muerto en vida. 

Tal vez nada tenga ningún sentido o quizá todas las cosas están fuertemente entrelazadas.

 Podría ser que escribir sea la única manera de ser esquizofrénico sin ser juzgado. De estar sanamente enfermo, podrido, cansado, borracho en un bar o sola en tu escritorio entre fúnebres copas rotas. 

Podríamos estar entre el murmullo de la calle, abrumados; o solos, volviéndonos locos en el silencio de una iglesia donde gente idiota se justifique interiormente por qué no te guía ningún dios. A lo mejor te dan una moneda sin mirarte a los ojos, pero nunca te ofrecen un cigarrillo y una charla mientras dure...